EP - 13 - André, qual deles?

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EP- 13 - André, qual deles?

Sei que André não é exatamente um nome raro, mas está longe de ser dos mais comuns. Não aparece sequer entre os trinta nomes mais frequentes do Brasil. Ainda assim, trabalhei em uma empresa onde, no setor de informática, havia três Andrés: dois na área de desenvolvimento e manutenção de sistemas e eu, no suporte. Ou seja, num setor com apenas quinze pessoas, três tinham o mesmo nome.

Uma das situações mais corriqueiras era recebermos ligações da gerência pedindo a presença de um André. O problema é que nem sempre aparecia aquele que poderia resolver a questão. Quando isso acontecia, voltávamos ao setor e chamávamos o André certo.

No início dos anos 1990, fui contratado por essa empresa, que vivia uma verdadeira mudança de paradigma. Estava deixando para trás uma estrutura baseada em computadores de grande porte e terminais "burros" para adotar uma arquitetura de rede, com computadores pessoais e ambiente gráfico. Era uma transformação enorme, que envolvia tecnologia, métodos de trabalho e sistemas.

Um dos grandes desafios era implantar uma nova cultura de informação, baseada no autoatendimento. Isso exigia treinamento em massa nas empresas do grupo, espalhadas por vários estados — Pernambuco, Bahia, Goiás e Pará. Havia muita gente para treinar e uma grande reestruturação da infraestrutura para adequá-la ao novo padrão de trabalho.

Era muita coisa para fazer e supervisionar: instalação de microcomputadores, cabeamento da rede de dados, reforma da rede elétrica estabilizada, instalação de novos programas...

Certo dia, a equipe de manutenção de sistemas foi ao escritório central para instalar as novas versões dos sistemas de vendas, contabilidade e compras. Uma das salas em que trabalharam foi a da diretora financeira.

A equipe instalou os sistemas e foi embora, mas deixou a sala de pernas para o ar. A diretora era uma mulher muito organizada. Sua sala era um brinco: tudo limpo, arrumado e no devido lugar. Naquele dia, porém, parecia que um vendaval havia passado por ali.

Eu mantinha uma ótima relação com os diretores e gerentes, graças ao meu bom humor e à disponibilidade para atendê-los quase de imediato. Isso fazia com que a comunicação fosse direta e sem rodeios, como se diz por aí: papo reto. 

Quando ela chegou, já no final da tarde, e viu a situação, foi até a secretária e perguntou:

— Quem esteve aqui?

— Foi o André da Informática, para mexer no seu computador.

Ela entrou na sua sala, pegou o telefone e ligou para o meu ramal:

— André, você pode vir aqui à minha sala? É urgente!

— Posso, sim. Chego em um minuto.

Ao entrar, encontrei-a sentada à mesa, com cara de poucos amigos. Mal atravessei a porta, ela começou:

— Eu não esperava isso de você! Sabe o quanto minha sala é organizada e o quanto prezo por isso.

— Aí você entra aqui, sem nem me avisar, e coloca tudo de pernas para o ar!

— Tira os documentos do lugar, muda a mesa do computador de posição, deixa até copo de água usado sobre a mesa... Nem para jogar no lixo teve coragem!

— Espero que isso não se repita!

Enquanto ela falava, um sorriso tímido começava a aparecer no meu rosto.

Ao perceber minha reação, ela exclamou:

— E ainda está rindo! Rindo de quê?

— É porque não fui eu que estive aqui.

Sem jeito, ela perguntou:

— E por que não me disse logo que não tinha sido você?

— Primeiro, você não me deu oportunidade. E, agora, já descarregou sua raiva, está mais leve e não vai pegar tão pesado com o outro André.

EP- 12 - O tempo faz por mim.

 

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EP- 12 - O tempo faz por mim.

No início da década de 2010, trabalhei na Secretaria de Educação de Pernambuco como estatístico.

Sabe como é: entre colegas, sempre rolam conversas sobre o que fizemos da vida. Muitas vezes, comentei que havia sido músico, mas que abandonara a carreira por ser muito árdua, difícil, irregular e pouco rentável. Falava das pessoas que conheci em meio às minhas andanças e vivências, dos grandes mestres que tive o prazer de encontrar.

Pelas expressões, olhares e risos, percebia que muitos não acreditavam nas histórias. Porém, como nunca tive necessidade de provar nada a ninguém, ficava na minha. Quem quisesse acreditar, ótimo; quem não... bem, o problema era mais dele do que meu.

Na rotina do dia a dia, uma das minhas atribuições era registrar as pessoas que haviam participado do Enem, alcançado as competências necessárias à certificação do ensino médio e, portanto, tinham esse direito assegurado por lei. O inconveniente era que isso acontecia em um período muito curto e em grande volume, o que gerava uma correria danada.

Em um desses dias caóticos, precisei ir à sala da minha gerente para esclarecer algumas dúvidas. Ao passar pela recepção, dei "bom dia" a quem estava ali, sem prestar muita atenção nas pessoas — afinal, o tempo era escasso.

Uma delas era o Maestro Spok, amigo de longa data, dos tempos em que eu ainda era músico e vivia pelos estúdios.

Ao me ver passar, ele se virou para a secretária e perguntou:

— Acho que conheço aquele senhor que acabou de passar por aqui. Você poderia me dizer o nome dele?

A atendente respondeu:

— André.

— Realmente, eu o conheço...

Curiosa, ela perguntou:

— O senhor o conhece de onde?

— Ele foi músico. Conheço-o dos estúdios, da Estação do Som.

Os colegas que estavam por perto se entreolharam com a expressão de quem pensa: "Ué, será que é verdade?"

Pouco depois, Spok pediu que me chamassem, pois talvez eu pudesse ajudá-lo a resolver um problema.

Quando entrei na sala, ele logo me saudou:

— Miudinho, posso falar um minuto contigo?

"Miudinho" era o apelido carinhoso que o pessoal do estúdio me dava.

Ele me contou que estava à procura de um certificado escolar, mas a escola onde havia estudado já não existia havia muito tempo. Levei-o ao setor de arquivo escolar e o apresentei à gerente responsável.

No fim, sua demanda foi resolvida. Quando voltou à minha gerência para agradecer, acabou sendo sabatinado pelas colegas sobre sua carreira musical e sobre como nos conhecemos. Queriam saber se era verdade tudo aquilo que eu contava.

Passado o episódio, alguns colegas vieram falar comigo:

— Não é que você foi músico mesmo?!

Eu só ria.

Afinal, não vou sair por ai tentando me provar para os outros, o tempo faz isso por mim.

EP - 11 - Minha (fada) madrinha.

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EP- 11 - Minha (fada) madrinha

Desde cedo, compreendi que Deus escolheu o melhor lugar para mim.

Vim a este mundo na casa onde minha mãe trabalhava como empregada doméstica. Para muita gente, isso poderia ser visto como uma sentença. Mas não foi.

Fui acolhido. E muito bem acolhido por todos daquela casa, onde tive uma infância e juventude de muito cuidado e afeto.

A dona da casa, a quem chamei a vida inteira de Dinda, me tratava como seu filho. O patriarca, a quem chamava de Tintinho, me tratava como um pai. Os filhos me acolheram como irmão, inclusive aquela que, além de irmã de coração, é minha madrinha, no sentido tradicional de uma segunda mãe. Assim, ganhei três mães. Três mulheres que Deus designou para serem meus anjos da guarda em carne e osso.

É claro que nem tudo poderia ser perfeito. Cheguei ali num momento de turbulência financeira. Por razões que não vêm ao caso, aquela família atravessava um período de declínio econômico. Mas posso garantir: nunca faltou amor.

Minhas três mães se desdobravam para cuidar de mim.

Aos oito anos, sofri um acidente com fogo que me deixou queimaduras de primeiro, segundo e terceiro graus no rosto. Os ferimentos foram tão graves que chegou a existir a possibilidade de amputar uma das minhas orelhas. Mas, graças aos cuidados que recebi, tudo acabou sendo um imenso susto.

As três se revezavam nos cuidados, numa rotina intensa e diária, para que eu me recuperasse e não mexesse nos curativos. Convivi com cicatrizes por muito tempo, mas nada que me causasse vergonha.

Mas aquilo passou. E eu também passei por aquilo.

Voltemos ao foco desta história.

Minha madrinha era professora e foi minha principal orientadora. Estimulava-me sempre a estudar. Dizia que a vida não era fácil, mas que, com esforço, muitos obstáculos poderiam ser superados, que o conhecimento era a melhor ferramenta para enfrentar as adversidades e me preparar para o mundo.

Acompanhava meu desenvolvimento escolar bem de perto. Era linha-dura. Aprendi com ela que não preciso ser o melhor, mas jamais ser medíocre.  Isso me fez ser um devorador juvenil de livros.

Havia algo nela que me encanta até hoje:  A capacidade de se doar. Todos os anos, separava, mês a mês, uma parte do seu salário para promover uma festa para as crianças de um hospital infantil no fim do ano.

Comprava bolo, doces, refrigerantes e brinquedos. Preparava cachorros-quentes e, perto do Natal, realizava a festa. Nenhuma criança ficava sem brinquedo. Aquela era a maneira dela de dizer a cada criança: "Não pare de sonhar".

Eu, ainda muito pequeno, ajudava como podia, distribuindo balas e doces. Assistia àquilo tudo como quem recebia um presente, uma lição de vida. Talvez tenha sido ali que comecei a entender algo que me acompanha até hoje: Levar felicidade aos outros também me faz feliz, e isso não precisa ser algo grandioso. Essa, sem dúvida, foi a maior lição que recebi da minha fada madrinha.

O tempo passou. Avancei nos estudos, fiz curso técnico, ingressei numa universidade pública para cursar Matemática e, depois, numa universidade privada, para estudar Estatística, e, depois, alguns pós graduação. Tudo isso sempre com o estímulo e a inspiração da minha madrinha. A cada conquista minha, ela comemorava como se fosse uma vitória dela.

Talvez seja por isso que, ao recordar minha história, eu tenha tanta certeza de que Deus escolheu as melhores pessoas e o melhor lugar para mim. Não porque ali a vida fosse fácil, mas porque foi naquela casa que recebi o amor, os valores e os ensinamentos necessários para construir uma vida digna.

 

EP- 10 - Pichu, o anjo de 4 patas

 

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EP- 10 - Um anjo de 4 patas

Papai do Céu nos deu um presente.

Confesso que não era o que eu queria, inclusive porque não era fã de gatos. Sempre os vi de forma diferente, talvez com olhos de quem ama cachorros — por esses, sim, sou apaixonado.

Essa bichinha estava jogada no estacionamento do prédio onde moramos, miando para quem passasse por perto. Contudo, estava muito assustada e desconfiada.

Passados dois dias, numa sexta-feira, estávamos voltando de algum lugar, à noite, sob chuva intensa. Ao descer do carro, escutamos aquele miado forte…

Minha filha pediu: — Painho, vamos levar ela pra casa… Eu relutei. Como disse, não gostava de gatos.

Ela insistiu, e eu afirmei: — Não. Eu não quero bicho em casa. Isso prende a gente, dificulta um monte de coisas.

Aí veio o choro: — Mas, painho, ela está sofrendo, com fome, frio, toda molhada… 

Insistí no “Não”, seco e desumano.

Aí veio a voz definitiva da minha esposa: — Vai, André. É só por hoje. A Lú aproveitou e fez coro: — É, pai. Só hoje…

Chegando em casa, pegamos uma toalha e o secador para secá-la. Em seguida, fui ver o que poderíamos dar a ela para matar a fome. Não tínhamos ração, afinal, não criávamos um animal há muito tempo. Então improvisamos uma salsicha… Ela comeu só um pouco. Parecia um animal de casa, acostumado com ração seca, mas comeu. Arrumamos um cantinho com outra toalha seca para servir de cama.

Minha esposa já havia me dito antes que queria um gatinho; a partir dali, sabia que era voto vencido e não adiantaria dizer nada em contrário, pois ela já estava dentro de casa. A danada entrou na nossa casa para fazer parte do clã. No dia seguinte, saí para comprar tudo o que faltava: areia higiênica, ração e potes para água e comida.

A criaturinha era absolutamente assustada e medrosa, como se tivesse sofrido de tudo nas mãos de outras pessoas, tinha pavor de vassoura. Não queria proximidade conosco. Mas sabíamos que, aos poucos, conseguiríamos trazê-la para o convívio.

Aos poucos, ela foi se aproximando e aceitando nosso carinho. Não foi rápido. Levamos mais de um ano para que ela chegasse perto de nós em busca de um afago. Abraço e colo, nem pensar… Ela lutava para sair de todo jeito.

Mas era uma gatinha adorável — olha eu mudando de opinião! Às vezes, quando eu chegava do trabalho e me deitava, ela vinha e colocava a cabeça sobre a minha mão para que eu a acariciasse. Quando se cansava do carinho, ia para as minhas pernas e lá dormia um sono profundo. E eu ficava ali, completamente dominado, sem coragem de me mexer só para não acordá-la.

Um pequeno detalhe, esse anjinho de quatro patas era enorme. Do focinho a ponta do rabo, media seus 86 cm e pesava sete quilos e oitocentos gramas, de puro amor.

Ela tratava cada um de nós de forma diferente, de um jeito bem único e pessoal. Viveu entre nós por 14 anos, nos ensinando que o amor de um bicho não se impõe, se conquista  e, quando percebemos, quem ganha um lar de verdade somos nós.

EP - 09 - A Raposa e As Uvas

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EP- 09 - A Raposa e as Uvas

No início da década de 1980, vivíamos a época de ouro das bandas de baile em Pernambuco.

Havia pelo menos seis grandes bandas na cena pernambucana, animando os finais de semana nos clubes sociais do Grande Recife, do interior e até de cidades de estados vizinhos. Era comum se apresentarem na Paraíba, no Rio Grande do Norte e em Alagoas.

Cada apresentação era um acontecimento. As bandas movimentavam as noites, os clubes e, principalmente, a juventude.

Nunca toquei em nenhuma delas, mas tinha bons amigos nesse circuito de bailes e festas. Muitas vezes, acompanhava o pessoal nessas viagens, muito mais pela diversão do que por qualquer outra coisa. Ainda assim, para mim, aquilo era uma espécie de aprendizado sobre a vida de músico.

Numa dessas viagens, a banda tinha uma sequência de três apresentações no Rio Grande do Norte, na quinta, na sexta e no sábado. A última seria em Mossoró, se não me falha a memória, na APCEF.

O repertório era eclético. Tinha de tudo um pouco, do samba à música pop da época, para agradar a todos os gostos e não deixar ninguém parado.

Chegamos à cidade por volta das onze da manhã, vindos de Parnamirim. Antes de seguirmos para o hotel, fomos descarregar os equipamentos no clube. Isso levou algum tempo. Depois, almoçamos e finalmente fomos descansar um pouco.

A rotina de estrada era pesada. Chegava-se ao local com bastante antecedência, montavam-se os equipamentos, passava-se o som e conferia-se tudo para ver se estava funcionando como deveria.

O baile começava por volta das dez da noite e terminava às três da madrugada. Aí vinha a desmontagem dos equipamentos, o retorno ao hotel e duas ou três horas de sono, quando muito, antes de pegar a estrada novamente.

Naquela noite, o baile foi um sucesso.

Quando o cantor anunciou que a festa estava chegando ao fim, um grande empresário local procurou o gerente da banda e fez uma proposta: pagaria o mesmo valor do contrato para que os músicos continuassem tocando até os primeiros raios de sol aparecerem no horizonte.

É claro que os olhos do gerente brilharam. Cifrões dançavam diante deles.

Ele tratou logo de convencer músicos e técnicos a permanecerem no palco. Houve resistência, naturalmente. Afinal, aquele era o terceiro dia de estrada, e todo mundo estava cansado, querendo voltar para casa.

Mas o homem era bom de conversa e o dinheiro, sempre ele, falava mais alto. Conseguiu convencer o grupo.

Os músicos voltaram às suas posições, empunharam os instrumentos e a banda recomeçou.

Mal terminou a primeira música, uma voz se levantou no meio do salão. Era o novo contratante:

— Toca A Raposa e as Uvas!

A banda não tinha a música no repertório. Mas, como ali só tinha fera, o tecladista puxou o tom, e os demais acompanharam.

A música terminou.

— De novo! De novo! — gritou o homem.

E, como ele estava pagando, a banda obedeceu.

Foi assim durante quase duas horas.

Eu estava sentado no chão, no fundo do palco, me acabando de rir da cara dos músicos. Ao meu lado, o baixista, que continuava tocando de pé, parecia prestes a cometer um crime. Virou-se para mim e, num tom que misturava ódio e resignação, disparou:

— Nunca foi tão difícil ganhar dinheiro!

A partir daquele dia, passei a entender melhor a vida de quem toca em barzinhos e restaurantes.

Porque, convenhamos, uma coisa é tocar para quem gosta de música. Outra, bem diferente, é tocar para quem paga a conta e decide que a mesma música precisa ser ouvida mais umas vinte vezes.

Carlitos - Uma aula de empatia

Um professor que nunca conheci

Há pessoas que admiramos. Há outras que amamos sem nunca termos conhecido. Charles Chaplin é uma dessas para mim.

Demorei a escrever sobre ele. Pesquisei, li, vi e revi os filmes, e as palavras sempre me pareciam pequenas. É a timidez de quem está diante de um ídolo: a gente sabe o que sente, mas não sabe como dizer.

Chaplin conheceu cedo a pobreza, a fome e o abandono. Gosto de pensar que aprendeu o que a vida às vezes leva décadas para ensinar: quem conhece a dor enxerga a dor dos outros. E ele enxergava o faminto, o solitário, o rejeitado, o trabalhador explorado. Não ria da miséria. Encontrava o riso dentro dela.

Eu o vejo como um dos maiores gênios que a arte já produziu, e não só o cinema. Foi ator, diretor, roteirista, produtor e compositor, mesmo sem formação musical. Era perfeccionista até a obsessão: queria que a tela mostrasse exatamente o que tinha na cabeça. Criou uma linguagem própria, feita de rosto, corpo e gesto, e com ela dizia muito sem quase falar.

Aquele homenzinho de chapéu-coco, bengala e sapatos grandes parecia carregar o mundo nas costas. Desajeitado, cambaleante, às vezes derrotado, mas sempre caminhando. Por isso Carlitos continua atual: nós também tropeçamos, caímos, perdemos, e levantamos porque não há outra coisa a fazer. Até "Smile", que ele compôs, virou quase um hino a essa teimosia de seguir em frente. a poesia posta sobre a música é de John Turner e Geoffrey Parsons que entenderam o clima melancólico e o sofrimento da melodia.

Smile para mim, é uma espécie de mantra, um jeito de aliviar o peso de viver.

"Sorri vai mentindo a tua dor / e ao notar que tu sorris / todo mundo irá supor / que és feliz"

Mas ele não fazia arte só para divertir. Havia uma pergunta escondida atrás de cada piada: que mundo estamos construindo? A pobreza, a desigualdade, a exploração e o autoritarismo estavam ali, nos filmes. Isso incomodou gente poderosa. Na perseguição anticomunista nos Estados Unidos, virou alvo de investigações e, em 1952, estando na Europa, teve o direito de voltar ao país revogado. Foi viver na Suíça com a família. Não conseguiram exilar Carlitos: a obra ficou.

Em 1972, Chaplin voltou para receber um Oscar Honorário e foi aplaudido de pé por doze minutos. Naquele momento, o público apenas não aplaudia só Charles Chaplin, pedia desculpas a Carlitos.

Mas o que mais me toca nele não é o prêmio. É a capacidade de transformar sofrimento em delicadeza. Conheceu a fome e criou personagens que continuavam acreditando. Conheceu a pobreza e criou um homem que preservava na dignidade mesmo sem ter quase nada. O sorriso dele parecia dizer: "A vida não está fácil. Eu sei. Mas vamos tentar mais uma vez."

Eu entendo que o humor é a forma mais leve e franca de falar a verdade e esse pensamento embala a obra de Chaplin de forma perfeita. O humor é o pano de fundo para as denúncias de violência, injustiça, solidão e abandono, ao mesmo tempo torna os problemas mais leva para que possamos suportá-los.

Nunca apertei a mão de Chaplin, nunca conversei com ele. Ainda assim, ele me ensinou que sensibilidade não é fraqueza, que dá para abraçar alguém com um sorriso, e que a grandeza de um homem não está em quantas vezes ele vence, mas em como continua caminhando depois de cada derrota.

Obrigado, Carlitos. Foi pena não ter te conhecido. Mas, pensando bem, talvez eu tenha te conhecido do jeito que importava.

O Grande Ditador - Monólogo Final . (Charles Chaplin)

Sinto muito, mas não pretendo ser um imperador. 
Não é esse o meu ofício. 
Não pretendo governar ou conquistar quem quer que seja. 
Gostaria de ajudar – se possível – judeus, o gentio… negros… brancos.

Todos nós desejamos ajudar uns aos outros. Os seres humanos são assim. Desejamos viver para a felicidade do próximo – não para o seu infortúnio. 

Por que havemos de odiar e desprezar uns aos outros? 

Neste mundo há espaço para todos. A terra, que é boa e rica, pode prover a todas as nossas necessidades.
O caminho da vida pode ser o da liberdade e da beleza, porém nos extraviamos. 

A cobiça envenenou a alma dos homens… levantou no mundo as muralhas do ódio… e tem-nos feito marchar a passo de ganso para a miséria e os morticínios. 

Criamos a época da velocidade, mas nos sentimos enclausurados dentro dela. A máquina, que produz abundância, tem-nos deixado em penúria. Nossos conhecimentos fizeram-nos céticos; nossa inteligência, empedernidos e cruéis. 

Pensamos em demasia e sentimos bem pouco. Mais do que de máquinas, precisamos de humanidade. 

Mais do que de inteligência, precisamos de afeição e doçura. Sem essas virtudes, a vida será de violência e tudo será perdido.

A aviação e o rádio aproximaram-nos muito mais. A própria natureza dessas coisas é um apelo eloquente à bondade do homem… um apelo à fraternidade universal… à união de todos nós. 

Neste mesmo instante a minha voz chega a milhares de pessoas pelo mundo afora… milhões de desesperados, homens, mulheres, criancinhas… vítimas de um sistema que tortura seres humanos e encarcera inocentes. 

Aos que me podem ouvir eu digo: “Não desespereis! A desgraça que tem caído sobre nós não é mais do que o produto da cobiça em agonia… da amargura de homens que temem o avanço do progresso humano. 

Os homens que odeiam desaparecerão, os ditadores sucumbem e o poder que do povo arrebataram há de retornar ao povo. E assim, enquanto morrem homens, a liberdade nunca perecerá.

Soldados! Não vos entregueis a esses brutais… que vos desprezam… que vos escravizam… que arregimentam as vossas vidas… que ditam os vossos atos, as vossas ideias e os vossos sentimentos! Que vos fazem marchar no mesmo passo, que vos submetem a uma alimentação regrada, que vos tratam como gado humano e que vos utilizam como bucha de canhão! 

Não sois máquina! Homens é que sois! E com o amor da humanidade em vossas almas! Não odieis! Só odeiam os que não se fazem amar… os que não se fazem amar e os inumanos!
Soldados! Não batalheis pela escravidão! Lutai pela liberdade! 

No décimo sétimo capítulo de São Lucas está escrito que o Reino de Deus está dentro do homem – não de um só homem ou grupo de homens, mas dos homens todos! Está em vós! Vós, o povo, tendes o poder – o poder de criar máquinas. O poder de criar felicidade! 

Vós, o povo, tendes o poder de tornar esta vida livre e bela… de fazê-la uma aventura maravilhosa. 

Portanto – em nome da democracia – usemos desse poder, unamo-nos todos nós. Lutemos por um mundo novo… um mundo bom que a todos assegure o ensejo de trabalho, que dê futuro à mocidade e segurança à velhice.
É pela promessa de tais coisas que desalmados têm subido ao poder. Mas, só mistificam! Não cumprem o que prometem. Jamais o cumprirão! Os ditadores liberam-se, porém escravizam o povo. Lutemos agora para libertar o mundo, abater as fronteiras nacionais, dar fim à ganância, ao ódio e à prepotência. Lutemos por um mundo de razão, um mundo em que a ciência e o progresso conduzam à ventura de todos nós. 

Soldados, em nome da democracia, unamo-nos!

Hannah, estás me ouvindo? Onde te encontrares, levanta os olhos! Vês, Hannah? O sol vai rompendo as nuvens que se dispersam! 

Estamos saindo da treva para a luz! Vamos entrando num mundo novo – um mundo melhor, em que os homens estarão acima da cobiça, do ódio e da brutalidade. Ergue os olhos, Hannah! 

A alma do homem ganhou asas e afinal começa a voar. 

Voa para o arco-íris, para a luz da esperança. 

Ergue os olhos, Hannah! Ergue os olhos!.”

EP - 8 - Saudações aeronáuticas, tudo bem com vocês?

 

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EP- 8 - Saudações aeronáuticas, tudo bem com vocês?

Saudações aeronáuticas, tudo bem com vocês?

Não, Lito. Não está tudo bem.

Você partiu ontem.

E a partida de um amigo que nunca tive o prazer de conhecer, de conversar ou de abraçar me causou uma dor enorme.

Eu estava acostumado a esperar pelos domingos, pelo seu:

“Senta que lá vem história.”

E eu o convidava a entrar na minha sala para me contar histórias e curiosidades da aviação, explicar seus mistérios ou tentar entender os porquês dos acidentes.

“Turbulência não derruba avião.”

Pois é, Lito...

A turbulência causada pela sua partida me jogou no chão.

Eu sabia que sua doença era muito grave. Mas, mesmo assim, guardava aquela esperança teimosa de que o diagnóstico estivesse errado, que surgisse um novo tratamento, um medicamento milagroso, desses que chegam pelo delivery, entregues pelas asas de um anjo.

Mas não deu.

E talvez seja justamente agora que eu entenda melhor uma coisa que a vida vem me ensinando há muito tempo:

ninguém está isolado do mundo em que vive.

De formas e intensidades diferentes, as pessoas nos tocam.

Algumas através do exemplo.

Outras, pelos ensinamentos que levamos para a vida.

E há aquelas que simplesmente despertam alguma coisa dentro de nós.

Não é necessário que estejam fisicamente ao nosso lado.

Basta que suas palavras, suas obras ou seus feitos cheguem à nossa consciência.

Aí a mágica acontece.

Hoje, as telas são como janelas.

Por elas entram pessoas que nunca estiveram na nossa sala, nunca apertaram nossa mão, nunca ouviram nossa voz.

Mas, de alguma maneira, passam a fazer parte da nossa rotina.

Foi assim com você, Lito.

Minha identificação com Joselito Geraldo de Souza começou por algumas de suas paixões: aviões e música.

Mas havia mais. Você era nordestino.

Vinha de uma família humilde.

Era sedento por conhecimento e não poupou esforços para crescer na vida.

E tinha uma característica que, para mim, fazia toda a diferença: você não guardava o conhecimento para si. Você compartilhava com o prazer de uma apaixonado.

Pegava aquilo que conhecia profundamente e traduzia para quem, como eu, sabia pouco de aviação.

E fazia isso de uma maneira que nos fazia querer voltar no domingo seguinte.

“Senta que lá vem história.”

E lá vinha você.

Com uma história, uma explicação, uma curiosidade, uma pergunta ou uma resposta para alguma coisa que talvez nem soubéssemos que queríamos entender.

Você ensinava sem parecer que estava ensinando.

E, sem saber, foi ocupando um pequeno espaço na minha vida.

Um espaço que eu nunca havia lhe oferecido conscientemente.

Até que percebi que você já estava lá.

É curioso pensar nisso.

Eu nunca conversei com você.

Nunca apertei sua mão.

Nunca sentei diante de você para ouvir uma dessas histórias presencialmente.

E, mesmo assim, hoje sinto sua falta.

Talvez seja porque amizade não dependa apenas da convivência.

Talvez algumas pessoas entrem em nossa vida pela porta da frente, outras, entram pela tela de um dispositivo eletrônico.

E algumas, como você, entram pelas duas coisas mais poderosas que temos para aproximar pessoas que nunca se encontraram: a palavra e a emoção.

Você falava de aviões.

Eu ouvia histórias.

Mas, no caminho, você acabou falando também de coragem, conhecimento, trabalho, família, sonhos e da vontade de fazer melhor.

Por isso sua partida dói.

Não porque eu tenha perdido alguém que conhecia pessoalmente.

Dói porque perdi alguém que, sem saber, fazia parte dos meus domingos.

E talvez seja isso que você tenha sido para tanta gente:

um amigo que nunca conheceram pessoalmente, mas que conheceram de verdade.

Hoje não haverá “Senta que lá vem história”.

E isso dói.

Mas as histórias ficaram.

Ficaram os ensinamentos, as risadas, ficaram os aviões, as músicas e, principalmente, ficou aquilo que você conseguiu colocar dentro de nós.

Você costumava dizer que turbulência não derruba avião.

Hoje eu entendo que talvez a vida seja um pouco assim também.

Ela nos sacode.

Às vezes nos joga de um lado e para o outro.

Mas aquilo que construímos dentro de nós pode nos manter no ar.

Você construiu muita coisa dentro de muita gente.

Por isso, Lito, mesmo sem nunca termos conversado, permita-me chamá-lo de amigo.

Você ganhou esse lugar.

E agora que a sua última viagem começou, só me resta agradecer pelos muitos domingos em que você entrou pela minha tela e sentou na minha sala. E olha que não foram poucos, fora quase 15 anos de Saudações aeronáuticas, meu amigo.

Agora não ouvirei mais "Até o próximo voo"

Mas quero acreditar que, de alguma maneira, em algum lugar, ainda haverá uma história esperando para ser contada... e dessa vez será a tua história.

Bom voo, Lito.

EP - 7 - Carta ao meu anjo da guarda — Dona Céu

 

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EP- 7 - Carta ao meu anjo da guarda.

Toda vez que vou escrever uma carta, lembro de como você iniciava as suas, principalmente as que escrevia para minha tia MissBete:

“Espero que estas linhas te encontrem com saúde e paz.”

Pois é, Dona Céu, o meu jeito não é tão formal. Aprendi a ser mais direto no que quero dizer.

Ceuzinha, estou escrevendo porque a saudade já não cabe no coração.

Quando você fez sua última viagem, há quinze anos, não deixou um vazio. Em cada canto, em cada momento, havia uma lembrança.

Confesso que, nos primeiros anos, a falta do teu bom-dia e da tua recepção no início da noite me dava um frio na alma.

Mas as pessoas e os livros me diziam: “Isso vai passar.”

Mentira. A saudade nunca passa, ela muda, porque tudo muda.

O tempo me ensinou a dar mais valor ao que vivemos juntos e ao que você me ensinou sobre a vida, do que o que sofremos e sofro.

O que de mais concreto ficou foi nosso gosto por cozinhar. Nossa maneira de querer bem aos outros, mas não saber fazer carinho — como você mesma dizia:

“Gosto muito de você, mas não sei ser pegajosa.”, até nisso somos parecidos, temos dificuldade para dizer "eu te amo"...

Você ficava ansiosa nos finais de semana, quando eu dizia:

“A cozinha é minha, nem venha pra cá!”

Pouco depois, lá estava você:

“Posso descascar os legumes pra te ajudar?”

E eu aceitava, com aquele gesto de quem dizia: “Vou te fazer cócegas.”

E suas viagens, sempre inesperadas.

“Filho, quero ir pro Ceará na semana que vem!”

— E quando volta?

— Não sei ainda.

Lembra, Céu, daquele telegrama da escola, pedindo para você ir comigo procurar a diretora com urgência?

No caminho, vez por outra, eu levava um puxão de orelha, acompanhado da frase:

“O que você fez? É melhor eu saber por você do que por outra pessoa.”

E eu respondia:

“Não tenho a menor ideia.”

Eu sempre fui um garoto danado, mas não era briguento nem destruidor...

Chegando lá, a diretora nos recebeu com o maior sorriso.

Eu havia tirado o primeiro lugar em Pernambuco no Exame de Admissão ao Ginásio e tinha um diploma a ser entregue. Imagina só, eu tirando a maior nota de um exame estadual...

A orelha sofreu, mas me deu essa história maravilhosa contigo.

Nesse tempo em que estamos longe, os momentos de sofrimento foram ficando enevoados, quase no esquecimento.

Hoje, as imagens que chegam à minha memória são as dos bons momentos que passamos juntos, como sua última ida ao Ceará.

Como você não podia mais viajar sozinha de ônibus, por recomendação do seu médico, fomos de carro.

1.600 quilômetros de estrada, muitos sorrisos com suas irmãs, a visita ao Padre Cícero...

Uma ótima lembrança para decorar a sala das minhas lembranças.

Mãe, você que me acompanha todos os dias, saiba que não tenho pressa, mas no futuro vamos nos encontrar.

Um beijo.

Entre a lembrança e o sonho - Spray de Ideias

 “Uma ideia nasce da colisão entre experiências vividas, fatos e palpites próprios e alheios.” (Steven Johnson)

Por isso, elas não surgem a todo momento.

O Spray de Ideias surgiu da necessidade de registrar temas que eu estudava e gostaria de discutir. Não queria que ficassem apenas na minha cabeça.

Naquela época, 2009, eu pesquisava muito sobre responsabilidade socioambiental, qualidade, sustentabilidade, gestão de equipes e outros assuntos relacionados.

Com o passar do tempo, passei a colocar nele coisas que me inspiravam, como provérbios, comportamento humano, política e reflexões sobre a vida.

Mas, com o tempo, ficou difícil manter a rotina. As publicações foram rareando, e fui perdendo o foco e a constância.

Mais recentemente, percebi que toda história de vida deixa marcas. Então, comecei a escrever sobre aquilo que me tocava.

Assim, o Spray de Ideias deixou de ser apenas um lugar onde falo sobre acontecimentos e se tornou um lugar onde revisito aquilo que os acontecimentos fizeram comigo.

Hoje, o passado é um tanto etéreo na nossa cabeça. Fica na estreita linha que separa a realidade do sonho, e as histórias, quando não são contadas, acabam morrendo.

Quando olhamos para trás, já não encontramos exatamente aquilo que aconteceu. Encontramos aquilo que restou em nós do que aconteceu.

Algumas lembranças permanecem nítidas. Outras vão perdendo contornos, dimensão e cor, misturando-se com sentimentos, interpretações, imaginação e até com aquilo que gostaríamos que tivesse acontecido.

Talvez por isso as pessoas do nosso passado permaneçam tão presentes. Elas já não estão lá, em carne e osso, mas continuam em nós, nas lembranças.

E talvez seja justamente nesse lugar indefinido que moram algumas das pessoas e histórias que ainda vivem dentro da gente.

Este blog nasceu com um propósito: jogar no mundo a maneira como eu vejo as coisas.

Por isso, ele sempre teve um pé na rua, nos muros grafitados, na vida concreta. Como numa exposição de fotografias, onde cada imagem revela o mundo através da retina de quem a observa, mas também dos valores que carrega.

Hoje, o blog renasce como um livreto de pequenas crônicas, um caderno de poesias ou uma conversa numa mesa de café.

Tudo alinhavado pelas lembranças e pelos sentimentos.

É o presente olhando para o passado, sem saber exatamente onde termina a lembrança e começa o sonho.

Uma ideia, quando nasce, é quase uma imagem desfocada e incompleta. Vem acompanhada de sensações, expectativas, lembranças, pessoas, lugares, cheiros, vozes...

Depois, ao escrever, vamos revelando seus contornos e dando novos limites.

Algumas partes ficam nítidas; outras permanecem na penumbra.

E o interessante é que, com o tempo, a própria imagem muda.

Uma lembrança que hoje enxergamos de determinada maneira talvez, daqui a dez anos, tenha outra luz, outras cores, outros significados. .

Não necessariamente porque a realidade mudou, mas porque nós é que mudamos e passamos a vivê-la de outra maneira

Mudei. E talvez tenha mudado o suficiente para, hoje, não concordar com algumas coisas que escrevi no passado. Mas não as apagaria. Elas pertencem ao homem que fui, que pensava daquela maneira e que, naquele momento, acreditava no que escrevia.

Apagar seria apagar também uma parte da minha trajetória. Prefiro deixá-las ali, inclusive quando discordo de mim mesmo. Afinal, respeitar o contraditório também significa aceitar que, às vezes, o contraditório somos nós mesmos.

Talvez o Spray de Ideias seja simplesmente isso:

Um lugar onde o passado deixou algumas marcas, o presente continua escrevendo e o futuro ainda não sabe que histórias encontrará por aqui.